{"id":3445,"date":"2021-08-30T15:15:44","date_gmt":"2021-08-30T13:15:44","guid":{"rendered":"https:\/\/www.poesiaeletteratura.it\/wordpress\/?p=3445"},"modified":"2021-08-30T15:15:44","modified_gmt":"2021-08-30T13:15:44","slug":"lanarchia-in-poesia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.poesiaeletteratura.it\/wordpress\/2021\/08\/lanarchia-in-poesia\/","title":{"rendered":"L’anarchia in poesia"},"content":{"rendered":"

\"\"Generalmente l’anarchia \u00e8 sinonimo di rivoluzione. Di confusione. Di rivolta. Di caos. E politicamente, ma anche socialmente, \u00e8 sinonimo di uno Stato senza leggi, senza regole, senza moderazione dove tutto \u00e8 contro tutti e tutti sono contro tutto; la vita civile, la civilt\u00e0 stessa, talvolta, risultano compromesse, mutilate o addirittura inesistenti. Nessuno rispetta pi\u00f9 nessuno. Nessuno segue pi\u00f9 una norma o una tradizione, una consuetudine o un modus vivendi e operandi. Non esiste pi\u00f9 un’autorit\u00e0 di alcun tipo e nemmeno un qualche punto di riferimento intorno al quale orientarsi per gettare le basi di un qualcosa di realizzabile e per costruire un qualcosa di reale e di possibile per la comunit\u00e0 umana in s\u00e9. Il passato \u00e8 obliato o volutamente rimosso da un inconscio collettivo oscuro e, allo stesso tempo, indefinibile; il futuro \u00e8 un’ombra vaga senza fattezza alcuna fra oceani di nebbia immersi nella sfera autunnale, prigioniero in un blocco di ghiaccio secco la cui temperatura va alla deriva verso lo Zero Assoluto (- 273\u00b0 K); il presente sembra quasi dilazionato all’infinito: non ha un inizio e non ha una fine, pu\u00f2 rendersi manifesto in attimi inquieti e feroci come in secoli apatici e inflessibili concentrati in giorni vacui privi di dimensione. Si vive e si muore. Ma in realt\u00e0 non si muore e non si vive. Uno spettro che fa paura si agita ovunque nelle coscienze e nelle strade con un ghigno malvagio e una strana maschera di bont\u00e0.<\/p>\n

Ma nell’Arte non \u00e8 cos\u00ec. Nel campo dell’Arte non \u00e8 cos\u00ec. Soprattutto in poesia non \u00e8 cos\u00ec. L’artista in generale, il poeta in particolare sanno che l’anarchia \u00e8 fonte segreta inesauribile di creativit\u00e0, sorgente limpida che veicola le sue acque impetuose e preziose nel fiume straordinario e vitale dell’immaginazione. L’anarchia allora \u00e8 grido di dolore o di esultanza. E’ ruggito di rivolta interiore e di forza sovrumana che annienta ostacoli e spiana strade bloccate da troppo tempo. E’ perfino stile di vita terribile e meraviglioso insieme, folle e libero come l’aria al di l\u00e0 e al di fuori di ogni logica accettabile. L’anarchia \u00e8 urlo. Urlo di libert\u00e0. L’urlo della libert\u00e0 ritrovata o riconquistata. L’urlo della libert\u00e0 nel suo elemento naturale ed eterno. L’anarchia \u00e8 l’incontro cruciale sul percorso dell’esistenza del poeta, ci\u00f2 che lo sollecita ad ascoltare il richiamo della poesia e, in seguito, lo inoltra nel mondo incantato e misterico dei suoi segreti. Non \u00e8 caos. Non \u00e8 confusione. Non \u00e8 rivoluzione. E’ semplicemente e umilmente l’anarchia del poeta. E’ l’anarchia in poesia. E’ la vita che si rigenera sempre. E’ l’ideale. E’ la bellezza. E’ l’esistenza tumultuosa, silenziosa, feconda dell’Essere, indispensabile come l’aria e come l’acqua su un pianeta arido ancora in formazione o alla fine dei suoi giorni di uno scandire soltanto geologico. L’anarchia \u00e8 quel qualcosa di ancor pur tuttavia vago che ha fatto dire di s\u00e9, al filosofo Noam Chomsky, queste parole: “L’anarchia \u00e8 l’ideale ultimo al quale l’umanit\u00e0 deve avvicinarsi al pi\u00f9 presto. La vera vita dell’uomo consiste nell’arte, nel pensiero e nell’amore, nella creazione e nella contemplazione della bellezza e della conoscenza scientifica del mondo”.<\/p>\n

\n

Incontro sul percorso dell’esistenza<\/strong><\/p>\n

\n

Un giorno incontrai una donna<\/p>\n

e proseguimmo insieme per il sentiero.<\/p>\n

Parlavamo e ridevamo insieme.<\/p>\n

Forse s\u00ec, eravamo diventate amiche.<\/p>\n

Ci togliemmo quei quattro stracci di vestiti<\/p>\n

e ci tuffammo nelle acque fresche di un fiume<\/p>\n

per scrollarci di dosso<\/p>\n

il sudore la polvere la fatica e la stanchezza.<\/p>\n

Fu allora che la mia compagna di viaggio<\/p>\n

mi disse il suo nome:<\/p>\n

“Mi chiamo Anarchia, puoi continuare<\/p>\n

la strada con me se vuoi”.<\/p>\n

“Dove vai tu?” le chiesi.<\/p>\n

“In nessun posto e in molti posti<\/p>\n

diversi” mi rispose.<\/p>\n

“Io invece aspetto qualcuno”.<\/p>\n

Il mio sguardo la seguiva impassibile<\/p>\n

mentre scompariva alla fine del precipizio sassoso.<\/p>\n

Rimasi ad aspettare e a camminare,<\/p>\n

ero convinta che l’avrei incontrata ancora.<\/p>\n

\n

Poesia tratta dalla silloge poetica “Alba, sul ponte sospeso” (1994) di Francesca Rita Rombol\u00e0<\/em><\/p>\n

\n

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Generalmente l’anarchia \u00e8 sinonimo di rivoluzione. Di confusione. Di rivolta. Di caos. E politicamente, ma anche socialmente, \u00e8 sinonimo di uno Stato senza leggi, senza regole, senza moderazione dove tutto \u00e8 contro tutti e tutti sono contro tutto; la vita civile, la civilt\u00e0 stessa, talvolta, risultano compromesse, mutilate o addirittura inesistenti. Nessuno rispetta pi\u00f9 nessuno. Nessuno segue pi\u00f9 una norma o una tradizione, una consuetudine o un modus vivendi e operandi. Non esiste pi\u00f9 un’autorit\u00e0 di alcun tipo e nemmeno un qualche punto di riferimento intorno al quale orientarsi per gettare le basi di un qualcosa di realizzabile e per costruire un qualcosa di reale e di possibile per la comunit\u00e0 umana in s\u00e9. 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