...La splendida fonte spenta e assolata

Ricordi e ricordi affiorano alla mente, di un passato talvolta lontano, talaltra più recente, mentre guardi un paesaggio identico negli anni pur tuttavia molto mutato ad opera dell’uomo. Vi è tanta incuria oggi, incuria e abbandono di luoghi antichi e solenni che hanno solcato i secoli fino a noi, vi è indifferenza, scrollata di spalle e una certa rassegnazione anche nel menzionare quella fonte la cui acqua è andata a finire chissà dove per mancanza di una giusta manutenzione del percorso dall’origine o, peggio, la vena non esiste più; una strana risatina spesso di scherno o di mancata sensibilità per quell’arnese agricolo buttato al sole a pancia all’aria usato fino a pochi decenni fa per arare la terra, per falciare il fieno, per sbucciare le pannocchie del mais, o per quel carro dalle grandi ruote che fu trainato da buoi mansueti, vere bestie da lavoro, carico di olive o di uve trasportate al frantoio, i primi, al palmento, le seconde, tra risate e frizzi di ragazzi e adulti che rallegravano le viuzze di paesini oggi assolati e dolorosamente in lento declino.

Capita di fermarsi, nella consueta passeggiata mattutina, per riposare qualche attimo e di vedere un bellissimo gatto nero su un’antica pietra, che sfida i secoli e sulla cui superficie l’acqua di una fonte ha lasciato la sua impronta, il quale si liscia il viso con una zampa o l’altra, forse sazio di una buona colazione naturale a base di topi di campagna o volatili di ogni specie caduti dai nidi sui rami alti degli alberi, sicuro discendente di quei gatti neri orientali tenuti dai monaci basiliani nei loro monasteri appunto per catturare i topi e altri piccoli roditori. Nel silenzio di un’aurora che si avvicina, mi pare di udire ancora voci di bambini e il vitellino nella stalla, ormai cadente, invocante la prima montata di latte (li ho uditi da bambina e da ragazzina in questi luoghi, li ricordo)… ma è solo la potenza dell’immaginazione unita ad un rammemorare tenace.

Capita di avere anche sete… e non c’è più l’acqua, che ci fu per secoli e secoli, a dissetare il viandante e il pellegrino. Non ce n’è più… nemmeno una goccia! E allora il pensiero e, ancora il ricordo, dell’abbondanza di acque dal sottosuolo e da sorgenti poco distanti, mi riporta indietro alla fertilità di una terra terribile ma fruttuosa per il duro lavoro dell’uomo, ad uno scorrere cristallino pieno di purezza primigenia e profumato di umile e onesta semplicità. E vado via, triste… dopo aver guardato ancora, voltandomi indietro, la splendida fonte spenta e assolata.

Spenta una fonte assolata

Spenta una fonte assolata

medita all’aurora di agosto

avvolta da un groviglio di spine,

dura roccia

calcare di ere obliate

della terra informe e vuota

scaturigine dal fuoco

di vulcani ancora attivi

solenni ed enigmatici

dagli abissi del mare.

Popoli si dissetarono